noviembre 07, 2008
octubre 01, 2008
Una
Si alguien aún recorre estas páginas para el olvido sepan que los releo siempre, y cada tanto alguien me recuerda que debería volver. Este año que ya se acaba me ha encontrado en un nuevo lugar www.kirke.wordpress.com
mayo 16, 2007
Aunque las despedidas nunca sean oportunas y se hayan convertido en un remate mediático, me voy igual...
Quizá uno se pase la vida dejando ir, pero al menos estará seguro de que no hay nada a la par de uno que sea un dulce tóxico o un adulador espejo parlante.
Sentimientos secretos, desasosiego, la vida en todas sus formas queda enredada entre las líneas de muchos de estos posts. La vida nos seguirá escribiendo aún cuando uno baje la guardia y no le haga frente desde algún papel de servilleta o desde lugares como este.
Un abrazo enorme a quienes leyeron a las Circes que convivieron en este espejo. Ellas también se van, ya no esperan redentores ni Odiseos precavidos. Nos vamos! pero no sin antes confesar -las circes y yo- que amamos a muchos seres de los que surgieron entre la niebla de los textos y las imágenes. Amo -en particular y primerísima persona- a quienes recrearon sus costados más bellos y monstruosos y me dejaron ser testigo de esas metamorfosis. Los amo por irrepetibles, inhasibles, los amo como minúsculas concreciones de la perfección. También amo a un monstruo en particular, de quién solo atrapé su sombra entre las hojas de algún libro.
Dejo una consigna sobre la que volveré más adelante, prefiero reinventarme en vida y no aguardar una cálida biografía postmorten hecha por mi mejor amigo.
mayo 06, 2007
Relatos poco felices
Entré a un cuarto de luz
todo hecho de luzno tenía paredes ni cimientos, los muros eran destellos
que parecían condenados a ser eternos
luces lilas y transparentes formaban las ventanas
y un amanecer lejano o quizá un atardecer
se deslizaba con una luz triste por debajo de una puerta.
Y en algún momento me ví
con los ojos hechos luz
la piel iluminada
un haz de luz en cada esquina
sosteniendo mi cuerpo y traspasándolo
y siendo ya una masa amorfa encendida
con la conciencia descolgada
aún sentía en la yema de los dedos
que esa luz dolía.
abril 27, 2007
No agregaré nada, dejaré que el poema hable solo
A ver si lo entiendo
¿Dices
Que te tortura el no poder escribir
O que
No puedes escribir porque estás torturado?
¿Dices
Que en estos tiempos te han convertido en un escéptico
O que
Estos tiempos confirman tu escepticismo?
Mira, voy a decirte una cosa
Preferiría tener que echarles el lazo a las reses
Que hablar de política contigo
Preferiría caer borracho perdido
Debajo de un camión de remolque
Tu desesperación es más aburrida
Que el Merv Griffin Show
Tu gimoteante lloriqueo
Tus grandes soluciones baratas para la delincuencia
Levanta el culo y ponte a cocinar
Haz con tu tiempo
Lo que quieras
Pero no malgastes el mío
2/80
Santa Rosa, Ca. Sam Shepard. Crónicas de Motel.
abril 24, 2007
'El Hombre Imaginario'' de Nicanor Parra
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
abril 22, 2007
Rhythm Of My Heart, una canción para comenzar la semana!
Down in the gutter life is slipping away
Let me still exist in another place
Running under cover of a helicopter blade
The flames are getting higher in effigy
Burning down the bridges of my memory
Love may still be alive somewhere someway
Where theyre downing only deer
A hundred steel towns away
Oh rhythm of my heart is beating like a drum
With the words i love you rolling off my tongue
No never will I roam for I know my place is home
Where the ocean meets the sky
Ill be sailing
Photographs and kerosene light up my darkness
Light it up, light it up
I can still feel the touch of your thin blue jeans
Running down the alley Ive got my eyes all over you baby
Oh baby
Oh the rhythm of my heart is beating like a drum
With the words i love you rolling off my tongue
No never will I roam for I know my place is home
Where the ocean meets the sky Ill be sailing
Ill be sailing
Oh Ive got lightning in my veins
Shifting like the handle of a slot machine
Love may still exist in another place
Im just yanking back the handle
No expression on my face
Oh the rhythm of my heart is beating like a drum
With the words i love you rolling off my tongue
Never will I roam for I know my place is home
Where the ocean meets the sky
Ill be sailing
(marc jordan, john capek)
abril 19, 2007
Noches atrás
Le dejo a ese interlocutor -que me prefiere de palabras- una idea de Ciorán sobre la tentación de escribir y pretender que eso nos hace mejores...
La tentación de existir :
Escribir libros no deja de tener alguna relación con el pecado original. Pues ¿qué es un libro, sino una pérdida de inocencia, un acto de agresión, una repetición de nuestra caída? ¡Publicar sus taras para divertir o exasperar! Una barbaridad para con nuestra intimidad una profanación, una mancilla. Y una tentación. Le hablo con conocimiento de causa. Por lo menos, tengo la excusa de odiar mis actos, de ejecutarlos sin creer en ellos. Usted es más honrado: usted escribirá libros y creerá en ellos, creerá en la realidad de las palabras, en esas ficciones pueriles e indecentes.
Cioran.
